第529章（续）冰火炼狱，以命为筹
第529章（续）冰火炼狱，以命为筹 (第1/2页)四
花痴开走出地下赌坊时，天已经亮了。
他不知道自己在里面待了多久——那种地方没有时间的概念，只有冷与热、生与死的交替。但当他推开那扇厚重的石门，清晨的阳光刺入眼帘的瞬间，他感觉到了一种恍如隔世的眩晕。
阳光是温的。
不是铜墙那种灼人的烫，也不是冰壁那种割人的冷，而是温的——刚刚好，像一只手轻轻覆在脸上。
他用左手遮住眼睛，等瞳孔慢慢适应。右手垂在身侧，毫无知觉，像一根挂在肩膀上的木棍。他低头看了一眼——夜郎七已经替他做了简单的包扎，用烈酒冲洗了伤口，敷上了金创药，再用白布条层层裹紧。但即便如此，那股焦糊与腐肉混合的气味还是穿透了布条，钻进鼻子里。
“还能动吗？”
夜郎七的声音从旁边传来。老人靠在一棵枯树下，手里捏着一根旱烟，烟雾缭绕中看不清表情。
“能。”花痴开说。
“手指头废了三根。”
“我知道。”
“以后可能再也摇不了骰子了。”
花痴开沉默了一瞬，然后低头看了看自己的左手。
“我还有左手。”
夜郎七“嗤”了一声，把烟杆在树干上磕了磕，烟灰落了一地。“你以为用左手摇骰子是什么容易的事？二十年练出来的手感，一朝废掉，从头再来——你当是小孩学写字呢？”
“二十年不行就三十年。”花痴开的声音很平静，“三十年不行就一辈子。”
夜郎七盯着他看了很久。
那双浑浊的老眼里，有一种复杂的情绪在翻涌——不是心疼，不是欣慰，而是某种更古老的、更沉重的东西。像是一个老铁匠看着一个年轻人拿起自己烧红的锤子，明知道会烫伤手，还是握得紧紧的。
“你爹当年也说过这种话。”夜郎七终于开口，声音沙哑得像风吹过枯叶，“他说，‘一只手废了就用另一只，两只都废了就用嘴叼着骰子。’我那时候骂他疯，他说——”
夜郎七顿了顿，喉结滚动了一下。
“他说，‘赌徒嘛，不疯怎么活。’”
花痴开没有说话。他慢慢走到夜郎七身边，靠着同一棵枯树坐下。树皮粗糙，硌着后背，但那种粗糙是真实的，是活着的证据。
“七叔，”他忽然开口，“你见过我爹用左手摇骰子吗？”
夜郎七沉默了很久。
“见过。”他说，“就一次。”
“什么时候？”
“他死之前三天。”夜郎七的声音变得很轻，“他从屠万仞那里回来，右手已经废了，五根手指头没有一根是好的。我给他包扎的时候，他疼得满头大汗，但一声没吭。包完之后，他让我拿三枚骰子给他。”
“他用左手拿起骰子，放进骰盅里，摇了三下——就三下——然后掀盅。”
夜郎七闭上眼睛，仿佛那个画面就在眼前。
“三个六。”
花痴开的心猛地抽了一下。
“他的手在抖，骰盅都握不稳，但他还是摇出了三个六。”夜郎七睁开眼睛，看向远处的天际线，“我问他怎么做到的。他说——”
“说什么？”
“他说，‘我的手废了，但我的心没有。骰子不是用手指摇的，是用心摇的。心不乱，骰子就不乱。’”
花痴开低下头，看着自己包扎成粽子一样的右手。白布条上渗出了黄色的药汁和暗红色的血渍，有些地方已经干涸结痂，有些地方还是湿的。
他想起自己在缝隙中伸出手的那一刻。
冷热交替，皮开肉绽，骨头暴露在空气中——但在某个瞬间，疼痛消失了。不是麻木，而是超越。在那個瞬间，他感觉不到自己的手，感觉不到自己的身体，只感觉到一样东西——
骰子。
那三枚骨骰，在铁板上跳动的声音，在缝隙中旋转的轨迹，在他掌心滚动的温度。
他感觉到了它们。
不是用手指，而是用心。
“七叔，”花痴开抬起头，“屠万仞说，我爹最后说的话不是‘我儿子还在等我回家’。”
夜郎七的烟杆停在半空中。
“他说的是——‘告诉他，他爹不是孬种。’”
夜郎七沉默了很久。烟杆上的火星一点一点地暗下去，最后彻底熄灭。他没有再点燃，只是那么捏着，像捏着一件遗物。
“是。”他终于说，“他是这么说的。”
“你一直都知道？”
“知道。”
“为什么不告诉我？”
夜郎七转过头，看着花痴开。这一次，花痴开看清了他眼里的情绪——那是愧疚。
“因为我想让你恨。”夜郎七说，声音低得几乎听不见，“恨你爹，恨屠万仞，恨司马空，恨这个世道。恨是最好用的东西——比天赋好用，比努力好用，比什么都好用。一个人只要心里有恨，他就不会停，不会退，不会怕。”
“但我爹不是孬种。”花痴开说，“你让我以为他是输给了怯懦，输给了贪生怕死——”
“我没有说他是孬种。”夜郎七打断了他，“是你自己猜的。我从来没有说过你爹是孬种。”
花痴开一怔。
是啊。夜郎七从来没有说过。
这些年来，夜郎七告诉他花千手是怎么死的——去找屠万仞，输了，废了手，被司马空追杀，死了。但夜郎七从来没有评价过花千手的死。没有说他是英雄，也没有说他是孬种。
所有的判断，都是花痴开自己填上去的。
因为他不理解——一个父亲，明明有儿子在等他回家，为什么还要去赴一场必输的赌局？为什么还要把手伸进那道缝隙里？为什么不能忍一忍？为什么不能等一等？
他不理解，所以他给了一个自己最能接受的理由——父亲是孬种，是懦夫，是贪生怕死但偏偏选了一种最蠢的死法。
这个理由让他愤怒，让他不甘，让他拼了命地变强，强到可以替父亲洗刷耻辱。
但现在他知道真相了。
花千手不是孬种。
花千手是一个把心放在儿子身上、却把手伸进地狱里的人。他不是不怕死，他只是更怕——更怕什么？
更怕自己的儿子将来活在一个没有尊严的世界里。
“他想让你知道，”夜郎七的声音像从很远的地方传来，“一个男人可以输，可以死，但不能跪着活。他去挑战屠万仞，不是为了赢，是为了告诉你——哪怕全世界都说你不行，你也要试一试。”
“试一试？”
“试一试。”夜郎七点头，“他明知道自己赢不了屠万仞，明知道那只手伸进去就废了，明知道司马空会在外面等着杀他——他还是去了。因为他不想让你将来问自己一个问题。”
“什么问题？”
“‘如果当年我爹试了，会不会不一样？’”
花痴开的眼眶热了。
他仰起头，看着枯树上方那片湛蓝的天空。几朵云慢悠悠地飘过，像什么都没有发生过。
二十年前，花千手站在同一片天空下，右手已经废了，身后有追兵，前方是未知的逃亡路。他在想什么？他在想儿子。他在想那个还不会走路、不会说话、连父亲的样子都记不住的孩子。
他有没有想过放弃？有没有想过跪下？有没有想过求司马空饶他一命，让他回去看儿子最后一眼？
（本章未完，请点击下一页继续阅读）