尾声：梦

尾声：梦 (第1/2页)

那天夜里，我又梦见了那片海。
　　
　　不是穿越时的白光，不是核爆时的红光，也不是闽州山顶寺庙里烛火的昏黄。那片海是深蓝色的，安静得像一块巨大的绸缎，没有风，没有浪，只有潜艇在水下无声滑行时发出的、有节奏的低沉嗡鸣。
　　
　　我站在“龙鲸”号的舰桥上，海风灌进领口，冰冷刺骨。但我的身体没有发抖，因为我知道这是梦。在梦里，你可以感受到一切，但你知道没有什么能真正伤害你。
　　
　　赵远航站在我旁边。
　　
　　他穿着那身洗得发白的作训服，戴着那副永远推不完的眼镜，双手插在裤兜里，望着远处的海平面。海平面上没有太阳，没有月亮，没有任何光源，但一切都很明亮，明亮得不像现实。
　　
　　“你也梦到了？”我问。
　　
　　“嗯。”赵远航没有看我，目光始终盯着那片海，“刚睡着就进来了，比你早到一会儿。我在潜艇里转了一圈，一个人都没有。然后就上来找你了。”
　　
　　“你觉得这是普通的梦吗？”
　　
　　赵远航沉默了几秒钟。“艇长，你我都知道，从我们穿越的那一天起，就没有什么‘普通’了。”
　　
　　我没有反驳。因为他说得对。
　　
　　海面上起雾了。那雾不是从某一个方向涌来的，而是从四面八方同时升起的，像一堵堵白色的墙，把我们的视野一点一点地压缩、收窄、吞没。海水在雾中变得模糊起来，潜艇的黑色舰体也在雾中变得若隐若现，像一头正在隐入深海的巨鲸。
　　
　　然后，我听到了一个声音。
　　
　　那声音很远，远得像是在另一个世界。但又很近，近得像是贴在我的耳膜上，直接钻进我的大脑里。那声音不是语言，不是音乐，不是任何一种可以被描述的声音。那声音是一种感觉——一种恐惧的感觉，一种孤独的感觉，一种被困在某个地方永远出不去了的感觉。
　　
　　赵远航显然也听到了。他的身体僵了一下，眼镜片后面的眼睛猛地眯了起来，像是要从那片浓雾中看出什么。
　　
　　“你听到了吗？”他问。
　　
　　“听到了。”
　　
　　“是什么？”
　　
　　“不知道。”我说，“但我知道它在哪。”
　　
　　我转过身，看着潜艇指挥台围壳的后方。那里什么都没有，只有浓雾。但我的感觉告诉我，那个声音就是从那个方向传来的，从浓雾的最深处，从那个连梦都无法触及的地方。
　　
　　“要去看看吗？”赵远航问。
　　
　　“来都来了。”我说。
　　
　　我们走下舰桥，走进了浓雾。
　　
　　雾中的世界没有方向，没有距离，没有时间和空间的概念。我们的脚踩在什么东西上——也许是甲板，也许是海水，也许是什么都不是的东西——每走一步，那个声音就清晰一分。
　　
　　不是声音变大了，而是我们离它更近了。
　　
　　近了。更近了。近到我能分辨出那个声音里的东西——那不是一种感觉，而是很多种感觉混合在一起的、复杂的、无法用语言描述的东西。有恐惧，有悔恨，有愤怒，有绝望，有一种被困在笼子里太久之后终于放弃了挣扎的、彻底的、绝对的疲惫。
　　
　　还有饥饿。
　　
　　然后，雾散了。
　　
　　我们看到了他。
　　
　　沈敬尧。
　　
　　他蜷缩在一个山洞里。那山洞不大，洞口被杂草和藤蔓遮住了大半，只有一線天光从缝隙里漏进来，照在他的身上。他身上的美军作战服已经破烂得不成样子，袖子磨成了布条，裤腿从膝盖以下完全消失了，露出两条瘦得皮包骨的小腿。他的头发长到了肩膀，乱糟糟地纠结在一起，里面夹杂着枯叶、草屑和不知道什么东西的碎片。他的胡子遮住了半张脸，胡子里面也有枯叶和草屑，像是一个被遗弃在荒野里很多年的稻草人。
　　
　　他的指甲很长，长到弯曲变形，指甲缝里全是黑色的泥垢和干涸的血迹。他的脚上没有鞋，脚底板上有厚厚的、开裂的老茧，像是一层粗糙的树皮。他的身边散落着一些东西——啃了一半的树根，吃剩的野果核，几块被舔得干干净净的骨头，还有一些不知道从哪里捡来的、已经看不出本来颜色的破布。
　　
　　他像一头野人。不，他就是野人。
　　
　　他靠在山洞的石壁上，双手抱膝，下巴搁在膝盖上，眼睛睁着，但瞳孔涣散，没有焦点。他的嘴唇在微微翕动，像是在念叨什么，但没有任何声音发出来。那个我们听到的声音，不是从他的嘴里发出的，而是从他的身体里、从他的灵魂深处发出的——那是恐惧的共振，是一个人在彻底崩溃之后，连自己都不知道自己在发出的哀鸣。
　　
　　赵远航站在我身边，没有说话。他的脸上没有表情，但他的眼睛里有一种复杂的东西——不是同情，不是怜悯，不是幸灾乐祸，而是一种在看到一个人堕落到如此地步之后，无法用任何语言描述的东西。
　　
　　“沈敬尧。”我叫了他一声。
　　
　　他没有反应。
　　
　　“沈敬尧！”我提高了声音。
　　
　　他的身体猛地颤了一下，像是被电击了一样。他的瞳孔剧烈地收缩了一下，然后慢慢地、慢慢地，聚焦了。他看到了我，看到了赵远航，看到了两个穿着作训服、站在他面前的人。
　　
　　他的嘴唇哆嗦了一下。
　　
　　“陈……陈海生……”他的声音沙哑得几乎听不清，像是一把生锈的锯子在锯一块朽木，“你……你怎么来了……你不是……你不是回去了吗……”
　　
　　“这是梦。”我说，“也可能是别的什么。我不知道。”
　　
　　“梦……”沈敬尧重复了一遍这个词，像是在咀嚼一个很久没有用过的、已经陌生的词汇，“梦……我好久没有做过梦了……我以为我已经不会做梦了……”
　　
　　他的眼睛里突然涌出了泪水。那泪水不是从眼眶里流出来的，而是从那双已经干涸了太久的、布满血丝的、浑浊的眼睛里渗出来的，像是一块被拧干了无数次的海绵，又被硬生生地挤出了最后一滴水。
　　
　　

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