第一零八章 古寺传闻
第一零八章 古寺传闻 (第2/2页)老农又停下来，没回头，只是侧了侧耳朵。
“那座寺里的怪事，一般什么时候出现？”
老农沉默了一会儿。沉默的时候，山风吹过林子，松涛一阵一阵的，像有什么东西在地下翻身。
“夜半。”他终于开口了，声音比刚才低了很多，“夜半钟声。每到夜半，寺里的钟就会响。钟声响了，念经声就跟着来了。那念经声……”他顿了一下，像是在想怎么形容。
陆悬鱼又问：“您亲耳听过？”
老农终于转过身来。他摘下草帽，用袖子擦了擦额头上的汗。阳光照在他脸上，照出了那些深深浅浅的皱纹，像干裂的河床。他的眼睛里面有一种说不清的东西，像是恐惧，又像是怜悯。
“听过。不止我听过，山下镇子里的人都听过。有时隔着一座山都能听见。那钟声不大，但听得清清楚楚，像是在你耳边敲的。钟响了，念经声就来了，呜呜的，像是有人捂着嘴哭。听着听着，心就揪起来了，眼泪就下来了，止都止不住。”
他戴上草帽，把帽檐压了压，又继续说：“那念经声不是天天有，但隔三差五就有。有时候连着几天，有时候半个月没有，有时候钟声一到夜半，铛——铛——铛——三声，不多不少，就像有人在等着那个时辰，等着敲那三下。”
陆悬鱼又问：“那寺里的和尚呢？还有和尚吗？”
老农摇了摇头。“没有和尚了。早就没了。几十年前还有过一个和尚，南方来的高僧，听说佛法很高明，能降妖伏魔。他到了寺里住了进去，说要超度里面的鬼魂。进去了再也没有出来。他住进去的头几天，寺里还有灯光，还能听见他敲木鱼的声音。后来灯光没了，木鱼声也没了。再后来钟声又响了，念经声又来了，但不知道是谁在念。”
他讲这段话的时候，声音一直是平的，像在背一篇背了很多遍的课文，没有起伏，没有感情。但讲到最后一句，他的声音忽然低了下去，低到几乎听不见。
“那高僧叫什么？”陆悬鱼问。
“不知道。没人知道。也没人敢打听。打听那些做什么？知道了又怎样？能把人救出来？救不出来的。进去了，就出不来了。”
他说完不再停留，扛着小锄头，背着竹篓，头也不回地走了。这一次他没有唱歌，只是低着头，一步一步地走，走得很快，像是怕被什么东西追上。
陆悬鱼站在原地看着他走远。云团走到他脚边，用脑袋蹭了蹭他的腿。他低下头，摸了摸云团的头，然后抬起头，看着上面的山路。
路还很长。
老农的背影彻底消失以后，陆悬鱼才收回目光。他把水囊塞回袖子里，把短刀从腰间解下来，重新系紧了一些，然后迈开步子，继续往上走。
山路比刚才更难走了。过了半山腰，树木渐渐稀了，不是没有了，是变矮了，变得扭曲了，像是一群被什么东西压弯了腰的老人。树干上长满了疙瘩和苔藓，灰白色的苔藓一碰就掉，碎成粉末，粉末里有股说不清的霉味，像是从地底下翻上来的。树枝上没有叶子，枯死的枝条像手指一样伸向天空，像是在求救，又像是在指路。
云团在前面探路，走得不快不慢，每走一段就停下来，回头看看陆悬鱼跟上了没有，然后继续往前走。它的耳朵始终竖着，不时转向不同的方向，像是在听什么。它的鼻子也在不停地抽动，在闻什么。陆悬鱼不知道它在闻什么，但它的步伐很稳，没有犹豫，也没有退却。
崔钰走在最后面，始终保持着三步的距离。他的眼睛不看路，看着脚下，每一步都踩得很稳，像是踩在自家院子里，而不是满是碎石和荆棘的山路上。
陆悬鱼走得很慢。不是走不动，是不想走得太快。他在想那个老农说的话。“进去了就没有出来过”——那座寺里到底有什么，让进去的人再也出不来？是慧明吗？是慧明的执念吗？地藏王说慧明的执念是墙，墙是他自己砌的，把自己关在里面，把别人挡在外面。但进去的人为什么出不来？是被墙挡住了，还是被别的东西吞了？
他不知道。他想不下去。
又走了大约半个时辰，雾气忽然浓了起来。不是从天上降下来的那种雾，是从地底下冒出来的，从石缝里、从草丛里、从树根底下，一缕一缕地渗出来，汇成一片，像一层薄纱罩在山腰上。灰白色的雾气又冷又湿，贴在皮肤上像一层薄冰。陆悬鱼伸手在面前挥了挥，雾气被拨开了一道口子，但很快就合拢了，像一池被人搅动过的水，恢复平静。
透过雾气，他看见了那座寺。
它建在山腰的一片平地上，坐北朝南，背靠着一面陡峭的崖壁，崖壁上有几棵歪脖子松树，根系裸露在外面，像一只只紧紧抓住岩石的手。寺不大，前后两进，左右有厢房，屋顶铺着黑色的瓦，瓦片已经碎了大半，露出下面的椽子和茅草。墙壁是白色的，那种被风吹雨淋了很多年之后留下的白——灰白，带着斑驳的水渍和青黑色的霉斑，像一张生了癣的脸。
有诗云：
“古寺无僧白昼扃，荒苔落叶满空庭。断碑犹记唐年事，残佛难销汉象形。松老欲成龙一去，云闲长伴鹤孤停。游人莫问当时事，野鸟山花共杳冥。”
又有诗云：
“山寺钟鸣昼已昏，渔梁渡头争渡喧。人随沙路向江村，余亦乘舟归鹿门。岩扉松径长寂寥，惟有幽人自来去。”
一只野猫蹲在墙头上，看见他们走过来，弓起背，尾巴竖得笔直，发出一声低低的呜咽，然后跳下墙头，消失在灌木丛里。
两边的厢房已经塌了，屋顶塌了一半，墙也塌了一半，残垣断壁间长满了野藤，藤蔓爬满了墙面，叶子绿得发黑。正殿还在，但也好不到哪里去——屋檐的瓦掉了一大片，椽子露在外面，有的已经断了，断口处是灰白色的，干裂得像老人的嘴唇。殿门是两扇木门，漆皮剥落得干干净净，露出下面灰褐色的木头，木头上长满了霉斑，星星点点的，像天花板上洒了一盆脏水。门上的铜环也锈了，绿锈像一层厚痂，糊住了整个环，看不出原来的形状。
云团先走到寺门前，用鼻子嗅了嗅门缝，耳朵向前倾了倾，像是在听里面的动静。听了片刻，它后退了两步，回头看着陆悬鱼，没有叫，也没有低吼，只是看着，眼神里有一种说不清的东西，不是害怕，是谨慎。
崔钰走过去，伸出手摸了摸寺门。他的手刚碰到门板，就像被烫了一样缩了回来——不是烫，是冰，冰冷刺骨，像摸到了一块放在冰窖里冻了十年的铁。他低头看了看自己的手指，指尖已经红了，不是充血的红，是冻伤的红，红得发紫。他把手指塞进嘴里含了一下，吐出来，再看了看门板，没有说什么，退到一边。
陆悬鱼没有急着推门。他绕着寺的围墙走了一圈，想看看有没有别的入口。
寺不大，绕一圈用不了多长时间。围墙是石头砌的，石头大小不一，有棱有角，缝隙里填着黄泥，黄泥已经被雨水冲得坑坑洼洼，有的地方甚至被冲出了拳头大的洞，从洞里能看见里面的院子。院子的地上铺着青砖，砖缝里长满了草，大半人高，绿得发黑。院子正中有一棵老槐树，树干粗得一个人抱不过来，树冠遮住了大半个院子，树皮沟壑纵横，像一张老人的脸。老槐树还没有死，枝头还挂着几片叶子，但叶子是黄的，打着卷像生了病。
他绕到寺后。
寺后是一片塔林，十几座石塔歪歪斜斜地立在那里，高低错落像一群歪着脖子站着的老人。塔是和尚墓塔，下面埋着历代住持的灵骨，但现在已经没人管了。石塔的基座被野草遮住了，有的塔身已经倾斜，靠在一棵歪脖子松树上，松树的树干已经被压弯了，撑着像是老朋友扶着老朋友。塔身长满了青苔，灰绿色的厚厚一层，像一块块没来得及拆掉的衣服补丁。有的塔顶已经塌了，露出里面的空心，像一个张着嘴的骷髅。
陆悬鱼数了数，一共十三座。最大的那座在中间，高约两丈，八角形，每面都刻着字。他走近了看，字迹已经被风化了，只能勉强辨认出几个——“慧”“明”“禅”“师”。其他的字都模糊了，像被橡皮擦过一样，只剩下浅浅的凹痕，手指摸上去还能感觉到，但眼睛已经看不见了。
最小的那座在角落里，只有一人高，塔身上没有刻字，只有一个浅浅的莲花纹，莲花的瓣已经模糊了，像一朵快要凋谢的花。这座塔也歪了，歪得很厉害，几乎要倒在地上，靠着一堵矮墙撑着。矮墙也快塌了，墙根的石头被雨水冲走了好几块，剩下的是一个不规则的窟窿，窟窿里黑漆漆的，不知道有多深。
荒草没膝。陆悬鱼走进去，草就淹没了他的膝盖。干枯的草叶踩上去咔嚓咔嚓响，脆得像纸，一脚踩下去，草叶就碎了，碎成粉末，粉末沾在裤腿上，灰扑扑的像落了一层灰。草里有死虫子，干瘪的尸体横七竖八地躺在草根下，像一堆堆没人收拾的骨灰。
他站在塔林中央，仰头看天。天被雾气遮住了，看不见太阳，看不见云，只有灰蒙蒙的一片。
他不知道慧明在哪座塔里。也许不在塔里。也许还在寺里。也许还在那间多年没打开过的禅房里，盘着腿，闭着眼，坐着等。等一个人来，等一个人敲门，等一个人问他——你为什么不救他们？
风穿过塔林，发出呜呜的声响，像有人在哭。