第4章 迷雾中的百合

第4章 迷雾中的百合 (第1/2页)

清晨的阿兹海布鲁克没有阳光，只有弥漫在街道上的、带着刺鼻橡胶焦糊味的浓雾。
　　
　　那是战争特有的雾霾——混合了燃烧的车辆残骸、爆炸扬起的石灰粉，以及英吉利海峡吹来的湿气。
　　
　　能见度不足五十米。对于任何一支试图在这个迷宫中寻找出路的溃兵来说，这种天气就是死神的裹尸布，因为你永远不知道下一颗子弹是从哪扇窗户里飞出来的。
　　
　　但对亚瑟·斯特林来说，这是上帝的恩赐。
　　
　　“停。”
　　
　　亚瑟举起那根虽然沾了灰、但依然挺得笔直的指挥手杖，做了一个停止前进的手势。
　　
　　身后的脚步声瞬间消失。
　　
　　蹲在中士左边的是二等兵杰金斯，那个昨天差点被三号突击炮碾成肉泥的伯明翰送奶工之子。他现在的脸色依然惨白，像是一张吸饱了水的白纸，但他那双惊恐的眼睛不再四处乱瞟，而是死死地盯着亚瑟的背影——对于溺水者来说，抓住唯一的浮木是生理本能。
　　
　　在他身后是下士威廉姆斯，一个来自威尔士朗达谷的沉默矿工。他手里端着那支擦得锃亮的李恩菲尔德步枪，呼吸平稳得像是在充满瓦斯的矿井里作业。在昨天的战斗中，就是他像敲核桃一样敲碎了德国人的脑袋，那是全队枪法最好的神射手。
　　
　　贴着右侧墙根的是“老鼠”奥尼尔，一个满口伦敦东区土话的小个子。他的战术背心里鼓鼓囊囊的，塞满了从德军尸体上搜刮来的手表、打火机甚至是巧克力。这家伙入伍前是个惯偷，但在战场上，这种人往往有着比狗还灵敏的嗅觉。
　　
　　最后面负责断后的是列兵米勒，那个像棕熊一样强壮的约克郡农夫。他背着全队最后的一箱弹药和所有的口粮，沉默寡言，手里提着一把缴获的工兵铲，似乎随时准备用它像拍烂西瓜一样拍碎谁的脊椎。
　　
　　这五个人——一个愤怒的苏格兰中士，一个吓坏了的送奶工，一个冷血的威尔士矿工，一个贪婪的伦敦扒手，还有一个沉默的约克郡农夫。
　　
　　这就是亚瑟·斯特林勋爵目前拥有的全部“军队”。
　　
　　一群被大英帝国视为炮灰的底层渣滓。但现在，在那双上帝之眼的注视下，他们正在变成最危险的狼群。
　　
　　亚瑟站在街道中央，并没有寻找掩体。他微微侧着头，像是在倾听风中的低语。实际上，他的意识已经接入了那个悬浮在脑海中的全息战场。
　　
　　在他的视角中，原本灰暗的战争迷雾被强行推开了一角。前方五十米处的十字路口，三个醒目的红色光点正呈品字形排列。
　　
　　那是一辆德军的Sdkfz222装甲侦察车，正停在路口熄火聆听动静。在那门20毫米机关炮的旁边，蹲着两名手持MP40的步兵。
　　
　　如果他们刚才贸然穿过路口，那门机关炮会把他们像割麦子一样扫倒。
　　
　　“左转，”亚瑟果断下令，“前面的路口堵车了。德国人的侦察车正在那里晒太阳。”
　　
　　当然得绕道，他又没有一辆马蒂尔达坦克。
　　
　　“侦察车？”杰金斯咽了口唾沫，紧张地看了一眼前方白茫茫的雾气，“长官，我什么都没听见。”
　　
　　“那是因为你还没学会怎么用鼻子看路，二等兵。”亚瑟转过身，那双灰蓝色的眼睛里没有任何情绪，“如果你想去和20毫米机关炮握个手，我不拦着。但别把血溅到我的靴子上。”
　　
　　说完，他大步走向左侧一条堆满瓦砾的狭窄小巷。
　　
　　麦克塔维什中士二话不说，踹了一脚还在发愣的杰金斯，立刻跟了上去。经过之前酒庄的那场战斗，这位苏格兰老兵已经悟出了一个真理：别问勋爵是怎么知道的，跟着他走就能活。
　　
　　在小巷中穿行时，亚瑟才有空隙低头看了一眼自己的左臂。
　　
　　那里的制服袖子已经被扯烂了，露出里面被草草包扎过的绷带。鲜血渗了出来，染红了那昂贵的羊毛布料。伤口在突突地跳动，那是之前为了救杰金斯而被大理石砸伤的代价。
　　
　　疼痛让他的大脑保持着一种病态的清醒。他一边走，一边在心里盘算着现在的处境。
　　
　　亚瑟·斯特林，除了是斯特林伯爵的次子，他在军中的正式职务是英国远征军（BEF）第1军-第1步兵师-第1近卫旅-冷溪近卫团第2营的少校营长（Major，BattalionCO）。
　　
　　这不仅仅是一个头衔，这是一个巨大的讽刺。
　　
　　冷溪近卫团。这可不是什么由强征来的爱尔兰农民组成的二线填线团。
　　
　　这是大英帝国皇室御林军中最古老、最骄傲的部队。他们的格言是“NulliSecundus”（首屈一指/不落人后）。在英国陆军的鄙视链顶端，他们甚至看不起掷弹兵近卫团。在整个远征军序列中，他们是乔治六世国王的利剑，是精锐中的精锐，本该作为第1军的中流砥柱，死守在最关键的防线上。
　　
　　但这支荣耀之师，现在却掌握在一个废物手中。
　　
　　为什么？
　　
　　因为斯特林家族。
　　
　　在这个日不落帝国的版图上，斯特林家族的纹章虽然不常出现在报纸头条，却深深烙印在帝国的战争机器上。
　　
　　从克莱德河畔的造船厂到谢菲尔德的钢铁高炉，斯特林家族掌握着皇家海军三分之一驱逐舰的龙骨订单，以及陆军重炮的特种钢材供应。据说在白厅的走廊里，海军部第一大臣见到老斯特林伯爵都要脱帽致意，而帝国总参谋长甚至欠着伯爵一笔巨额的私人赌债。
　　
　　正是这种令人窒息的政治能量，让这一纸荒谬的任命成为了现实。
　　
　　两个月前，仅仅是因为家族向战争部“捐赠”了一笔足以装备两个装甲团的巨款，名义上是爱国债券，原本那位战功赫赫、深受士兵爱戴的老中校就被一纸调令踢去了后勤部。
　　
　　取而代之的，是没有任何实战经验、连行军地图都拿倒过的亚瑟·斯特林少校。
　　
　　要知道，在此时此刻的法兰西战场上，那个以严谨和专业著称的伯纳德·蒙哥马利，也不过是个少将，正指挥着第3步兵师在卢万前线像个救火队员一样堵漏。为了爬到这个位置，那个滴酒不沾的苦行僧奋斗了整整三十年，从索姆河的死人堆里一路爬上来。
　　
　　而亚瑟·斯特林？他只需要一个签名。
　　
　　这个签名来自于英国远征军总司令——戈特勋爵本人。
　　
　　为什么总司令会亲自过问一个小小的营长任命？
　　
　　因为戈特勋爵和老斯特林伯爵不仅是哈罗公学的校友，更是伦敦“卡尔顿俱乐部”里长达二十年的牌友。甚至在白厅的阴暗角落里流传着这样一则公开的秘密：戈特勋爵之所以能顶着巨大的争议，力压艾伦布鲁克坐上远征军总司令的宝座，正是因为老伯爵在议会国防委员会的一次闭门听证会上，动用家族控制的三个席位，投下了决定性的赞成票。
　　
　　这是一场赤裸裸的权力变现。家族需要一个“二战英雄”的头衔来为战后的政治铺路，而军队高层乃至整个大英帝国都默许了这个镀金游戏。
　　
　　按理说，他应该待在营部，在参谋长的辅佐下，指挥整整一个营的八百名精锐。
　　
　　但他之所以会带着这半个排的残兵流落至此，正是因为那个该死的“贵族式撤退”——当防线崩溃时，这位营长大人因为恐慌，并没有组织全营有序撤退，而是带着警卫排率先“转进”。
　　
　　结果路没铺好，直接把整个第2营的主力扔给了德国人，自己一头撞进了古德里安的包围圈。
　　
　　“真是讽刺。”亚瑟在心里冷笑，指甲深深嵌入了掌心。
　　
　　他不仅是个逃兵，还是个窃国大盗。他偷走了一支英雄部队的指挥权，然后把它摔得粉碎。
　　
　　难怪麦克塔维什中士之前看他的眼神像是在看一个死刑犯——如果这里有宪兵队，他这种抛弃部队的行为足够被枪毙十次，连他的伯爵老爹都不一定救得了他。
　　
　　因为宪兵可以当场把他毙了，伯爵不是上帝，他管不了海峡对面的事。
　　
　　现在的他，虽然军衔比这里的任何人都高，但手下的兵力甚至凑不足一个班。
　　
　　“长官，”麦克塔维什凑了上来，压低声音问道，“我们就这样一直绕圈子吗？团部应该在教堂方向。”
　　
　　“如果团部还没有被德国人端掉的话。”亚瑟冷冷地回了一句，“我们在找路。一条没有被那个该死的‘闪电战’切断的路。”
　　
　　他在撒谎。或者说，他在进行一种基于上帝视角的微操。
　　
　　在他的脑海地图中，通往教堂的几条主干道上密密麻麻全是红色的箭头。德军的渗透速度远超英军指挥部的想象。他必须像在玩《盟军敢死队》一样，利用视野盲区，带着这几个残兵在死神的指缝间穿插。
　　
　　突然，一阵激烈的枪声打破了清晨的寂静。
　　
　　哒哒哒哒——！砰！砰！砰！
　　
　　那不是英军恩菲尔德步枪那种清脆的“啪啪”声，也不是德军机枪撕裂帆布般的“嗤嗤”声。那是一种更加沉闷、节奏更慢的枪声。
　　
　　亚瑟停下脚步，眉头微皱。
　　
　　RTS视角的边缘，一片原本灰暗的区域突然亮起了战斗状态的闪光。在前方大约两百米处的一个小型喷泉广场上，代表友军的蓝色光点和代表敌军的红色光点正在剧烈碰撞。
　　
　　但这蓝色的光点有些奇怪——它们显得更加脆弱，而且正在迅速减少。
　　
　　“那是……MAS-36步枪的声音。”亚瑟辨认出了那种独特的枪声，“还有哈奇开斯重机枪。”
　　
　　“法国人？”麦克塔维什的脸瞬间拉了下来，露出一种毫不掩饰的厌恶，“该死的青蛙佬。”
　　
　　队伍继续前行，很快，他们躲在一堵倒塌的墙壁后面，看清了广场上的局势。
　　
　　这是一个典型的法式小广场，中央有一座巴洛克风格的喷泉雕塑。此时，雕塑已经被打得千疮百孔，水柱混合着鲜血染红了池子。
　　
　　大约十几个穿着卡其色大衣、戴着亚德里安头盔的法军士兵，正被压制在喷泉和周围的几辆废弃马车后面。
　　
　　而在广场的另一侧，占据了一栋二层小楼的德军火力点正在疯狂输出。一挺MG34机枪架在二楼窗口，居高临下地封锁了法军的所有退路。
　　
　　

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