十四章：归来

十四章：归来 (第2/2页)

我站在指挥舱中央，左手扶着潜望镜护罩，右手插在裤兜里，手指碰到了那枚子弹壳。狗娃送给我的那枚子弹壳，擦得锃亮，用红绳穿着，挂在我的脖子上，贴着我的心口。
　　
　　然后，光来了。
　　
　　不是从某一个方向来的，而是从四面八方同时涌来的。那光不刺眼，不灼热，甚至不像是光——它更像是一种感觉，一种在黑暗中待了太久的人突然看到出口时才会有的、从灵魂深处涌出的、无法用语言描述的东西。
　　
　　海水在震动。不是那种剧烈的、让人站不稳的震动，而是一种温柔的、有节奏的、像心跳一样的震动。整个“龙鲸”号都被这种震动包裹着，像是被一只巨大的手托住了，轻轻地、缓缓地，向某个方向推去。
　　
　　赵远航的声音从身后传来，带着一种他从未有过的平静：“艇长，传送门开了。”
　　
　　我看着舷窗外那片越来越亮的光芒，看着那个正在向我敞开的时间之门。
　　
　　“全速前进。”我说。
　　
　　“龙鲸”号向前驶去，驶向那片光。
　　
　　白光吞没了一切。
　　
　　然后，是黑暗。
　　
　　然后是声音——很远很远的地方传来的声音，像是有人在说话，又像是机器的嗡鸣，又像是海浪拍打礁石的声响。那些声音混在一起，变成了一种模糊的、混沌的、分辨不清的噪音。
　　
　　我的眼皮很重。重得像是有千斤的石头压在上面。我试着睁开，试了很多次，每一次都只能睁开一条缝，看到一片模糊的、白色的、不知道是什么的东西。
　　
　　然后我听到了一个声音。不是赵远航，不是邓世昌，不是任何一个我认识的人。是一个女人的声音，年轻，急促，带着一种职业性的、训练有素的冷静。
　　
　　“血压稳定了。心率正常。意识正在恢复。”
　　
　　然后是另一个声音，男人的，更年轻，带着一种压抑不住的兴奋：“他醒了！快去叫主任！”
　　
　　我想说点什么，但嘴唇动不了，喉咙里发不出任何声音。我的身体像是一块被冻住的石头，每一寸肌肉都不听使唤。我只能躺在那里，听着那些声音在耳边响着，一会儿近，一会儿远，像潮水一样涨了又退，退了又涨。
　　
　　后来的事情，是赵远航告诉我的。
　　
　　我们在医院里昏迷了两个月。龙国海军总医院，特护病房，两个人住同一间，床挨着床。我们被渔民发现漂浮在黄海海面上，穿着作训服，昏迷不醒，没有受伤，没有任何生命危险，但就是醒不过来。医生说是深度昏迷，原因不明，只能用营养液维持生命。
　　
　　两个月。六十天。一千四百四十个小时。我们在那个黑暗的、没有梦的、什么都没有的世界里待了整整两个月。
　　
　　然后我们醒了。
　　
　　同一天，同一个小时，同一分钟。我睁开眼的时候，赵远航在隔壁床上也睁开了眼。我们对视了一秒钟，然后同时问出了同一句话：“回来了？”
　　
　　回来了。
　　
　　我们回到了二十一世纪。
　　
　　出院的那一天，阳光很好。
　　
　　我和赵远航穿着便装，走出了海军总医院的大门。门外的街道上车水马龙，高楼大厦鳞次栉比，手机在口袋里震动，微信消息叮叮咚咚地响个不停。一切都是那么正常，正常得像是做了一场很长很长的梦。
　　
　　我站在医院门口，看着那些来来往往的行人——他们穿着五颜六色的衣服，拿着手机，戴着耳机，有人匆忙，有人悠闲，有人在打电话，有人在发信息。他们不知道，在一百二十年前，有一群人穿着破旧的棉袄、拿着锄头和镰刀、用血肉之躯挡住了坦克和步战车。他们不知道，有一个六十一岁的老太后，穿着藏青色的棉布褂子，拄着竹竿一步一步走上山，用自己的身体挡住了射向别人的子弹。
　　
　　他们不知道。他们可能永远也不会知道。
　　
　　“艇长，去喝杯咖啡？”赵远航问。
　　
　　“速溶的？”
　　
　　“现磨的。”赵远航推了推眼镜，嘴角微微上扬，“你请客。”
　　
　　我笑了。“走。”
　　
　　我们去了王府井。那里有一家赵远航常去的咖啡馆，不大，但很安静，咖啡豆是现烘的，味道不错。我们坐在靠窗的位置，阳光从玻璃窗里斜照进来，照在桌面上，照在咖啡杯里，在赵远航那副永远推不完的眼镜上。
　　
　　“赵远航，你说我们经历的那些事，是真的吗？”
　　
　　赵远航端起咖啡杯，吹了吹，喝了一口，放下杯子，看着窗外。
　　
　　“艇长，你是说那些事太离谱了，不可能是真的？”
　　
　　“我是说，太像梦了。”
　　
　　赵远航沉默了几秒钟。“那我们怎么同时做了同一个梦？”
　　
　　我没有回答。因为我回答不了。
　　
　　喝完咖啡，赵远航说要去书店看看。我跟着他，穿过王府井的大街，走进了一家很大的书店。书店里的人不多，空气里弥漫着纸墨的气味，很安静，只有翻书的声音和偶尔的低语。
　　
　　赵远航径直走向历史区。他的目标很明确，像是在寻找什么东西。我跟在他后面，不知道他在找什么。
　　
　　他在一排书架前停下了，手指从书脊上缓缓划过，最后停在了一本书上。他把那本书抽出来，拿在手里，翻了翻，然后转过身，把书递给了我。
　　
　　“艇长，你看看这个。”
　　
　　我接过书。那是一本野史资料汇编，书名很普通，叫《晚清逸闻考》，不是什么正经的历史著作，更像是民间历史爱好者的自娱自乐。我随手翻了几页，翻到了一章标题——“慈熙太后死因新探”。
　　
　　我的手指停住了。
　　
　　那篇文章不长，大概两三千字，作者署名是一个我没听过的名字。文章的大意是：根据某些不为人知的史料和民间传说，慈熙太后并非像正史记载的那样病逝于仪鸾殿，而是死于枪杀。文章引用了一份所谓的“密档”，说是慈熙太后在山东、福建一带活动期间，被一个身份不明的人用枪击中胸部，不治身亡。文章还煞有介事地描述了当时的场景——一个穿着藏青色褂子的老妇人，在一座废弃的寺庙里，倒在了一个年轻军官的怀里。
　　
　　我的手开始发抖。
　　
　　赵远航没有说话，只是把书翻到了更后面的一页。那一章的标题是——“清末神秘事件：现代战争痕迹考”。
　　
　　文章里说，在山东、河南、江苏、福建等地的一些地方志和民间传说中，流传着一个匪夷所思的故事：在甲午战争之后，龙国大地上曾经爆发过一场“来自未来的战争”。故事里有能在水下航行的铁船，有能自行移动的铁车，有能飞天的火箭，有能炸平一座城市的“妖火”。故事里还有一个来自未来的年轻将军，一个背叛国家的叛徒，和一个在最后时刻用身体挡住了子弹的太后。
　　
　　文章的结尾是这样写的：“这些记载荒诞不经，与正史严重不符，疑为清末民初民间艺人杜撰的演义故事，不足为信。但其流传之广、版本之多、细节之丰富，在野史研究中实属罕见，值得进一步探讨。”
　　
　　我把书合上，看着赵远航。
　　
　　赵远航推了推眼镜，嘴角慢慢地、慢慢地，扬了起来。
　　
　　我看着他，嘴角也慢慢地、慢慢地，扬了起来。
　　
　　我们笑了。
　　
　　不是大笑，不是狂笑，不是任何一种需要用声音来表达的笑。那是一种安静的、默契的、只有经历过同样的事情的人才会有的笑。那笑容里有释然，有庆幸，有一种说不清道不明的东西——也许是对那个时代的告别，也许是对那些人的怀念，也许是对我们自己的确认。
　　
　　我们经历过的事，不是梦。有人记得。不是正史，不是档案，不是权威的历史著作，但有人记得。在那些被正史遗忘的角落里，在那些被学者不屑一顾的野史逸闻中，在那些口口相传的民间故事里，有人记得。
　　
　　记得那场战争，记得那些人，记得那个穿着藏青色棉布褂子的老太后。
　　
　　这就够了。
　　
　　我和赵远航并肩走出了书店，走进了王府井大街的阳光下。街上人来人往，车水马龙，一片太平盛世的景象。没有人注意到我们，没有人知道我们是谁，没有人知道我们经历了什么。
　　
　　我们只是两个普通的、穿着便装的、刚从书店走出来的年轻人。
　　
　　赵远航推了推眼镜，看着远处的天际线。“艇长，你说沈敬尧会不会也回来了？”
　　
　　“也许吧。”我说，“也许他去了别的时代。也许他永远留在了那个时代。也许他根本就没有穿越成功，也许他在传送门里消失了，也许他被历史本身吞没了。我不知道。”
　　
　　“如果他回来了呢？”
　　
　　我沉默了几秒钟，然后摸了摸脖子上那枚还挂着的、擦得锃亮的子弹壳。
　　
　　“那就再打一次。”
　　
　　赵远航笑了。这次他笑出了声，不大，但很真切。
　　
　　“艇长，你还记得赵德厚说的那句话吗？”
　　
　　“哪句？”
　　
　　“‘我不想再跪了。’”赵远航说，“我还记得。”
　　
　　我看着阳光下那些来来往往的行人，看着他们挺直的脊背、抬起的头颅、自由自在的步伐。
　　
　　“我们都不会再跪了。”我说。
　　
　　远处，龙国的国旗在风中猎猎作响，那片红色鲜艳得像一百二十年前那些义勇军左臂上绑着的布条。海风吹过长安街，带着咸腥的味道——那是从东边的大海吹来的，从黄海、从东海、从我们曾经战斗过的那片海域吹来的。
　　
　　风里有硝烟的味道吗？没有。那已经是历史了。但风里有别的什么——有记忆，有传承，有一种说不清道不明的东西，在一代又一代龙国人的血脉里流淌着，从未断绝。
　　
　　我和赵远航并肩走在阳光下，走进了那条通往未来的、没有尽头的路。
　　
　　前方，还有新的征程在等着我们。